como se um novelo fosse feito pelo bicho do lado de fora, para depois entrar e se aquecer na feitura de suas mãos, como se tivesse sido deus; e só lá pudesse morrer sua vida, seu passado; até que de sua casa e pele fosse puro alimento e não restasse memória; nunca, e não importasse qual a direção, fosse tudo, tudo, adiante; sempre.

O corte da cama seca pede
o vento que soprava entre
os sons delicados de quando
tu ainda vi
via.

Quis coerentemente
te assaltando os pedaços
tornando o passar do tempo
assentando a pás
o delicado carinho que se tem
somente aos mortos.


Tão-bem, eu a


ti,


gavinha.

Foto: Marco Gonçalves

Praticam, em sorrisos
seus, homens distintos, e
na divisa dos risos a
boca do mundo rodeada de
terra e farinha sem estacas
apenas esfareladas as gentes
brincavam em suas línguas
distintas enquanto o tempo
corria por trás como quem
perdesse, pois que os homens
falastrões hora ou outra
deitavam suas angústias em
travesseiros estrangeiros e
amolecidos por sonhos ancestrais, mas
o tempo nunca se deitará e por
ódio nunca deixará de correr pelas
divisas sem
parar e sorrir, e assim,
sem sofrer penetra nas
gentes que ri.