Gritocão

falaram, falaram, falaram tanto que

 - esse é o inferno do homem.

sinto dores como se crescessem

membros internos, braços despontando

mãos que passeiam entre meus órgãos

e brota água na caverna da alma

como uma mina-nada

cristalina mas propulsora e

isso há de ser deus, um troço

sem direção, cego, com o sexo afloradíssimo,

na expansão onde

todo corpo chora sem sentimento,

toda gente excrementa involuntariamente

como se falasse, falasse, falhasse

falasse, eu falo

a lua é a linguagem do sol

e não é nada, porque as pessoas a tomam

para si, mas ninguém toca na solidão

da lua, nem na solidão do sexos, nem no interminável

trabalho sujo de deus nas coisas, no vento

que não repousa, incansável, nisso

que brota de dentro sem pensamento, sem

dizer, como um sonho de um verme incrustado e

fixo na carne na promessa inofensiva, mas a doença está

na ficção do verme em acreditar ser toda a vaca e

isso interrompe a vaca, desassossegada

como

as palavras que interrompem o homem

que fala,

mas que não tocará nunca 

na beleza do primeiro sonho

porque ele é a carne incrustada no verme,

porque a doença de deus não tem fim.