Jamais sair dessa roda gigante mas

trocar de carrinho como a mente troca

de sonho, posto que está  na ficção do sono, mas

há também numa parte de ser

do sono onde o corpo ocupa o lugar do sonho e

o espírito torna-se invisivelmente

e a carne passa à ficção como se

a morte fosse, e sendo assim, a maravilha.

Eu tratarei meu corpo como uma obra

para que reste

como testemunha, as leviandades

da beleza intocada que dorme

como na morte que tem na sua

linguagem própria o assustador

silêncio das auroras

boreais.

E se me pre-ocupo

devolvo-te palavras

a brincar, a brincar, a brincar:

quero figos azulados enaltecendo

o marfim do ventre

quero a África

a luz negra sobre e apenas sobre

a cegueira solar

e quero o

           ----    direito

des-perso analizado das palavras

e mesmo que com isso caia sobre

nossas cabeças e caia sobre apenas

caia sobre, insistentemente como

existir, pois esta é a preguiça das coisas:

vão existindo, havendo, qualquer objeto

sobre outro objeto sobre outro sobre

as palavras estendidas que cairão

sobre nossos sexos inquietados

essas gentes

cegas

a ignorar a única ficção

o homem.

Nunca mais parar de pensar

Nunca mais parar de pensar

falaram, falaram, falaram tanto que

 - esse é o inferno do homem.

sinto dores como se crescessem

membros internos, braços despontando

mãos que passeiam entre meus órgãos

e brota água na caverna da alma

como uma mina-nada

cristalina mas propulsora e

isso há de ser deus, um troço

sem direção, cego, com o sexo afloradíssimo,

na expansão onde

todo corpo chora sem sentimento,

toda gente excrementa involuntariamente

como se falasse, falasse, falhasse

falasse, eu falo

a lua é a linguagem do sol

e não é nada, porque as pessoas a tomam

para si, mas ninguém toca na solidão

da lua, nem na solidão do sexos, nem no interminável

trabalho sujo de deus nas coisas, no vento

que não repousa, incansável, nisso

que brota de dentro sem pensamento, sem

dizer, como um sonho de um verme incrustado e

fixo na carne na promessa inofensiva, mas a doença está

na ficção do verme em acreditar ser toda a vaca e

isso interrompe a vaca, desassossegada

como

as palavras que interrompem o homem

que fala,

mas que não tocará nunca 

na beleza do primeiro sonho

porque ele é a carne incrustada no verme,

porque a doença de deus não tem fim.

Os dedos como escarpas ou

ou apenas vacas separadas 

do sentimento, a carne mítica, a

festa, as brigas, olhares em desarmonia 

e nas escarpas dos dedos o sangue de

um estrangeiro figura-se carne,

objeto posto para fora de deus:

Taludes em seu  próprio exercício

sem mais
[escrevo]

amém.

Há nessa angustiada fuga sua

própria prisão, algo que desabrolha, conforme

tudo que se rebela em si

a própria vontade do sexo, que é o mais

belo,

esse desejo

tocá-lo, tão, apenas

tocar nos sexos, delicadamente,

primeiramente como nos mortos,

e depois, com a crueldade daquele que mata.

Traga as suas vontades! eu ouvi distante, e pensei

correndo em todos os olhos, nas sonolências dos sexos mais

belos, em seus despertares e

era como se amanhecera sempre e

só

havia dentro de mim os céus de todas as gentes

e o sexo muito fino das coisas transitava na

veleidade e

só.

Como cascatas urgenciais, os corações

das

mães inimagináveis, que perdem o sentidos

de-vido ao amor da-vida pela

cria.

Morte, grita aquilo

que é toda mãe, um buraco que chora sempre

ao entorno do vazio, e ali, qualquer coisa que caia, é tomado

como

filho, a rolha universal em-bebe-dada, o filho

é o buraco do buraco do buraco que gera ali, nas

ficções uterinas,

em seus silenciosos apagões, qualquer mãe.

Traga as suas vontades! e eu as criei sozinho como

o eco eterno das garrafas de café e sua

infinita infelicidade interna de se ver a si, assim, assis,

enquanto as tardes da minha infância

iluminavam a beleza do meu sexo descansado

sobre meu corpo e meus olhos molhados, as mãos

atentas e um anúncio solar me queimando

as costas como quem batesse, e batia,

e dissesse:

será como se nunca

amanhecera

amanhecera

amanhã cera

a mãe cera

a mão cera

amanhecera

amanhecera

como se fugisse a luz das palavras ou

dedilhasse o céu da boca escondido ou

regurgitasse todo o azedo das carambolas

verdes que comi, que comemos ou

nascesse por dentro as árvores de todas as

sementes que engoli, que engolimos ou

desaparecessem todos os filhos e somente

sobrasse o eco das garrafas maternas e

um grito de fuga como se

nunca.