Gritocão

Há nessa angustiada fuga sua

própria prisão, algo que desabrolha, conforme

tudo que se rebela em si

a própria vontade do sexo, que é o mais

belo,

esse desejo

tocá-lo, tão, apenas

tocar nos sexos, delicadamente,

primeiramente como nos mortos,

e depois, com a crueldade daquele que mata.

Traga as suas vontades! eu ouvi distante, e pensei

correndo em todos os olhos, nas sonolências dos sexos mais

belos, em seus despertares e

era como se amanhecera sempre e

só

havia dentro de mim os céus de todas as gentes

e o sexo muito fino das coisas transitava na

veleidade e

só.

Como cascatas urgenciais, os corações

das

mães inimagináveis, que perdem o sentidos

de-vido ao amor da-vida pela

cria.

Morte, grita aquilo

que é toda mãe, um buraco que chora sempre

ao entorno do vazio, e ali, qualquer coisa que caia, é tomado

como

filho, a rolha universal em-bebe-dada, o filho

é o buraco do buraco do buraco que gera ali, nas

ficções uterinas,

em seus silenciosos apagões, qualquer mãe.

Traga as suas vontades! e eu as criei sozinho como

o eco eterno das garrafas de café e sua

infinita infelicidade interna de se ver a si, assim, assis,

enquanto as tardes da minha infância

iluminavam a beleza do meu sexo descansado

sobre meu corpo e meus olhos molhados, as mãos

atentas e um anúncio solar me queimando

as costas como quem batesse, e batia,

e dissesse:

será como se nunca

amanhecera

amanhecera

amanhã cera

a mãe cera

a mão cera

amanhecera

amanhecera

como se fugisse a luz das palavras ou

dedilhasse o céu da boca escondido ou

regurgitasse todo o azedo das carambolas

verdes que comi, que comemos ou

nascesse por dentro as árvores de todas as

sementes que engoli, que engolimos ou

desaparecessem todos os filhos e somente

sobrasse o eco das garrafas maternas e

um grito de fuga como se

nunca.