como se um novelo fosse feito pelo bicho do lado de fora, para depois entrar e se aquecer na feitura de suas mãos, como se tivesse sido deus; e só lá pudesse morrer sua vida, seu passado; até que de sua casa e pele fosse puro alimento e não restasse memória; nunca, e não importasse qual a direção, fosse tudo, tudo, adiante; sempre.

O corte da cama seca pede
o vento que soprava entre
os sons delicados de quando
tu ainda vi
via.

Quis coerentemente
te assaltando os pedaços
tornando o passar do tempo
assentando a pás
o delicado carinho que se tem
somente aos mortos.


Tão-bem, eu a


ti,


gavinha.

Foto: Marco Gonçalves

Praticam, em sorrisos
seus, homens distintos, e
na divisa dos risos a
boca do mundo rodeada de
terra e farinha sem estacas
apenas esfareladas as gentes
brincavam em suas línguas
distintas enquanto o tempo
corria por trás como quem
perdesse, pois que os homens
falastrões hora ou outra
deitavam suas angústias em
travesseiros estrangeiros e
amolecidos por sonhos ancestrais, mas
o tempo nunca se deitará e por
ódio nunca deixará de correr pelas
divisas sem
parar e sorrir, e assim,
sem sofrer penetra nas
gentes que ri.

Jamais sair dessa roda gigante mas

trocar de carrinho como a mente troca

de sonho, posto que está  na ficção do sono, mas

há também numa parte de ser

do sono onde o corpo ocupa o lugar do sonho e

o espírito torna-se invisivelmente

e a carne passa à ficção como se

a morte fosse, e sendo assim, a maravilha.

Eu tratarei meu corpo como uma obra

para que reste

como testemunha, as leviandades

da beleza intocada que dorme

como na morte que tem na sua

linguagem própria o assustador

silêncio das auroras

boreais.

E se me pre-ocupo

devolvo-te palavras

a brincar, a brincar, a brincar:

quero figos azulados enaltecendo

o marfim do ventre

quero a África

a luz negra sobre e apenas sobre

a cegueira solar

e quero o

           ----    direito

des-perso analizado das palavras

e mesmo que com isso caia sobre

nossas cabeças e caia sobre apenas

caia sobre, insistentemente como

existir, pois esta é a preguiça das coisas:

vão existindo, havendo, qualquer objeto

sobre outro objeto sobre outro sobre

as palavras estendidas que cairão

sobre nossos sexos inquietados

essas gentes

cegas

a ignorar a única ficção

o homem.

Nunca mais parar de pensar

Nunca mais parar de pensar

falaram, falaram, falaram tanto que

 - esse é o inferno do homem.

sinto dores como se crescessem

membros internos, braços despontando

mãos que passeiam entre meus órgãos

e brota água na caverna da alma

como uma mina-nada

cristalina mas propulsora e

isso há de ser deus, um troço

sem direção, cego, com o sexo afloradíssimo,

na expansão onde

todo corpo chora sem sentimento,

toda gente excrementa involuntariamente

como se falasse, falasse, falhasse

falasse, eu falo

a lua é a linguagem do sol

e não é nada, porque as pessoas a tomam

para si, mas ninguém toca na solidão

da lua, nem na solidão do sexos, nem no interminável

trabalho sujo de deus nas coisas, no vento

que não repousa, incansável, nisso

que brota de dentro sem pensamento, sem

dizer, como um sonho de um verme incrustado e

fixo na carne na promessa inofensiva, mas a doença está

na ficção do verme em acreditar ser toda a vaca e

isso interrompe a vaca, desassossegada

como

as palavras que interrompem o homem

que fala,

mas que não tocará nunca 

na beleza do primeiro sonho

porque ele é a carne incrustada no verme,

porque a doença de deus não tem fim.

Os dedos como escarpas ou

ou apenas vacas separadas 

do sentimento, a carne mítica, a

festa, as brigas, olhares em desarmonia 

e nas escarpas dos dedos o sangue de

um estrangeiro figura-se carne,

objeto posto para fora de deus:

Taludes em seu  próprio exercício

sem mais
[escrevo]

amém.

Há nessa angustiada fuga sua

própria prisão, algo que desabrolha, conforme

tudo que se rebela em si

a própria vontade do sexo, que é o mais

belo,

esse desejo

tocá-lo, tão, apenas

tocar nos sexos, delicadamente,

primeiramente como nos mortos,

e depois, com a crueldade daquele que mata.

Traga as suas vontades! eu ouvi distante, e pensei

correndo em todos os olhos, nas sonolências dos sexos mais

belos, em seus despertares e

era como se amanhecera sempre e

só

havia dentro de mim os céus de todas as gentes

e o sexo muito fino das coisas transitava na

veleidade e

só.

Como cascatas urgenciais, os corações

das

mães inimagináveis, que perdem o sentidos

de-vido ao amor da-vida pela

cria.

Morte, grita aquilo

que é toda mãe, um buraco que chora sempre

ao entorno do vazio, e ali, qualquer coisa que caia, é tomado

como

filho, a rolha universal em-bebe-dada, o filho

é o buraco do buraco do buraco que gera ali, nas

ficções uterinas,

em seus silenciosos apagões, qualquer mãe.

Traga as suas vontades! e eu as criei sozinho como

o eco eterno das garrafas de café e sua

infinita infelicidade interna de se ver a si, assim, assis,

enquanto as tardes da minha infância

iluminavam a beleza do meu sexo descansado

sobre meu corpo e meus olhos molhados, as mãos

atentas e um anúncio solar me queimando

as costas como quem batesse, e batia,

e dissesse:

será como se nunca

amanhecera

amanhecera

amanhã cera

a mãe cera

a mão cera

amanhecera

amanhecera

como se fugisse a luz das palavras ou

dedilhasse o céu da boca escondido ou

regurgitasse todo o azedo das carambolas

verdes que comi, que comemos ou

nascesse por dentro as árvores de todas as

sementes que engoli, que engolimos ou

desaparecessem todos os filhos e somente

sobrasse o eco das garrafas maternas e

um grito de fuga como se

nunca.

Desatentamente os olhos que me
m-olharam, ao sabor dos movimentos sonoros
balbuciados aos impulsos de uma
vontade inominada - tal é o andamento
apaixonado do tempo pelo tempo -
enebriaram os meus olhos reais por traz
da fantasia. Foi num sonho em que eu bebê
se viu, a mim, tristemente nas paredes geladas
de uma barriga morta, posto nem tudo
nasce com o ser. E o resto fica a
se imaginar nas coisas e essa, penso,
é a Liberdade daquilo que não existe.


Na precariedade dos nomes sente-se o
menor e ignora-se que
nem tudo, nada, quer ser o que diz:


Que o dia é o quebra-cabeça do seu
desejo maior, que a noite é o sonho de toda
luz. Não posso, e sei. E digo:


o que quiser, eu digo. E repito: digo.


Digo que os meus restos ainda correntes
nas lembranças uterinas é que pensam em
mim, e me transformam na pequinês exposta,
enquanto tudo impensado é livre para sonhar. Tudo
sonha alto na delicadeza estática
das coisas. Tudo zumbe, sonha e goza. E
se vejo o rádio não vejo o sonho do rádio, se a geladeira,
os sapatos, os corrimões n-as íntimas roupas mofadamente
frias e prematuras nos banheiros. se vejo e digo: não posso
nem nos ruídos ri-sonhos dos desejos de ser o
que não se é das coisas e me entristeço porque
sei o que digo sem ver, pois o bebê da lembrança
eu resto da memória feminina, assassinado
desapercebidamente, abriu a luz dos olhos assustados e
me atirou um:


você!

Tomo ódio pelas palavras a partir
de então:
esse artifício amoral que escorre
vulgar pelas bocas noturnas noutras bocas,
ouvidos, pelo corpo deslizadamente
gozoso

Tenho ódio dessas palavras tão
sem personalidade que transitaram entre
nossos líquidos, os ossos laterias, as cavidades
úmidas denominadamente pelos
dizeres infiéis

Tenho ódio das palavras e
minha maior tristeza é tê-las, e
somente a elas para
isso

Posto que ao homem tudo
é destinado, amor

Tudo, e nada se ama, pois
há o impenetrável das coisas, uma
alucinada melancolia em se ver fotografado e
dizer: isso é vida, isso não

Tenho ódio. Ódio pela
madrugada adentro:
Ó dio!

Eram madrugadas traz madrugadas onde
os dentes de alta brancura se expunham ao
prazer descontinuado de um corpo aberto.

Dizeres acentuados pelos frescores de uma
mão materna que escrevia adeus ao cozinhar o
tempo embalado enquanto sonhávamos viver.

Era somente o desejo e a gente não se bastava.
O medo que eu sentia vinha das coisas tão
claras e absurdamente estatizadas pelas
fracas certezas ruminadas lentamente pelos
brotos que insistiam em romper as paredes das
minhas mãos, era a passagem das coisas.

Era a passagem, e onde eu me encontrava se
o tempo era da passagem e não meu?

Das chances que nos
ofertaram, sonha!, te
garanto, oh, só tens
uma, every single day of
my life, your life, our


Dos desejos, ensejos em
vão, que da eternidade só
mesmo o tempo, que nem
de liberdade goza como
o desejo nosso, a
eter-idade infinita


Das promessas só as futuras
construções e carnets and
códigos de barra, bilhetinhos
do amor capital, capitão da
sodomia financeira e do
amanhã só a morte, our death


Eu fumo beijo compro olho
desejo rejeito brigo grito
bato bato bato rasgo rio
sofro lato fumo bebo
fumo bebo fumo bebo
escrevo escrevo escrevo
escravo escrevo escravo


every single day of
my life pois que a beleza
de ser está em lhe dar com
o que nos foi dado, só
pouquíssimas letras!


Um miserê deletras para uma
vida a criar.
Disse vida! Desse vida!
Doce vida eis-me tua!
E digo, a-pro-vei-te-bem
Pois que me irrito e, oh!
Sobrarão apenas letras
o entorno das
janelas. Já o
buraco, nunca se poderá 
dizer.

Não acredite em nada!
Não acredite em nada!
Não acredite em nada!
Nada!
Nada!

Anda!

Anda...

Ainda não, disse a boca momentânea como
se levada pelo precipício do pensamento.

Ainda não, dizem as bocas cotidianas
morrendo em tão pouca água, represada
nos cantos dos lábios como letras ininteligíveis
acumuladas nas altas beiras dos post-its.

Ainda não, será a minha mais honesta
significação nesta selva coberta
por tinhorões venenosos e
seus tubérculos inchados de solidão.

Enquanto, se ainda não, penso, é que há de
servir à vida, caso haja, tornar-se sendo, pois
enquanto contempla existir ainda não.

Nesse durante, o lugar de enquanto, aqui,
sei que estamos como as tristezas das estantes,
frequentemente confundidas com as mães frequentemente
vigiadas por seus fogões, como
os cansaços que se escondem nos tapetes formidáveis das
mãos afastadas dos rostos para sempre ausentes da memória.

Neste durante, esforço-me nisto que ainda não
é também para as estátuas, pois que todavia nunca serão,
tal como é o amor informe durante das coisas por estarem sendo
enquanto o amor do tinhorão pelo venoso estado de seguir
capturando meu desejo de degustação.

Pois que ser não há de ser sabido jamais pelo
homem que se diz ser nesta casa onde a tristeza
estática da ausência abre caminhos à beleza
ainda inexistente de tudo que se pode criando.

Ainda não! grita a boca repleta
ao doce veneno do tinhorão.

As flores debruçadas sobre

o parapeito das janelas

anunciam a tristeza dos

lares artificiais e seus

potes

de maionese.

Tu a implorar-me o teu pelocanto
ao lado, o teu sexo confuso

mesclado entre a mesa e o café.

Uma pera sonha enquanto tento acordar.

O tempo conta rugas.

Quando, enfim, atravesso minhas pálpebras,

a perassonha.

Paro e observo como um gatocão.

Não consigo distinguir se sonho ou se sou sonho, se a perassonha me sonha.

Esfrego o olhar e

a maçã sonha encostada.

Meus primos muito envelhecidos riem casos de infância.

Toca, a porta, pelas mãos da faxineira,

Um copo quebra tanto no chão,

correm com a mãe para o hospital,

ela a dizer cisco! cisco! cisco!

[gritocão] cisco! [gritocão] cisco!

Venta a família.

O que se move na casa é a própria casa.

Descuidam-se delicadamente.

Comeram a pera.

Agora, me pergunto, aonde a perassonha?

Meus primos morrem sorrindo casos,

enquanto o almoço queima no fogão

prum lado o gato, pro outro o cão.

Sofro enquanto imagino.

Chego da janela e vejo uma cidade incandescente.

Olho dentro de mim,

beijo uma mulher.

A maçãssonha.

O gritocão.

Chora meu menino, grita: pelocanto! pelocanto! pelocanto!

Meus olhos enlouquecem, incham, embaço a vista, [gritocão].

Corro pela casa sem a mãe.

Arde meu filho muito envelhecido numa cadeira de rodas.

Seco o rosto, molho o chão.

Vejo que

a aguassonha secularmente parada numa pia.

o pratossonha empilhado.

a camassonha vazia.

O ossossonha no chão da sala e, na parede, uma fotografia dos antepassados.

Esfrego os olhos até pegarem fogo:

O olhossonha

Dentro de mim 

[gritocão].